un barbare lecteur
Auteur, libraire, hâcheuteur
Salon du livre,
Colmar*, fin novembre, un beau
Dimanche matin.
La foule est venue.
Je lis un achat tout frais.
Paf, quelqu’un me crie,
Juste sous le nez,
Tendant un bouquin épais,
Agressivement :
- Combien celui-là ?
- Ah, nous, assis aux tables,
sommes les auteurs.
Mais tout de suite
J’appelle un des libraires,
Dis-je en me tournant
Derrière, vers eux.
(Tiens, bonjour mon mal de dos !)
Braille malotru :
- Mais alors, vous, là,
A quoi donc vous servez , hein ?
J’explique, polie :
- Assis, les auteurs,
Et debout, les libraires.
Chacun son métier.
- C’est bien compliqué,
Vot’ truc, dit le gars. Ben moi,
Métier : hâcheuteur !
Eh ben ? C’est combien ?
Je reste affable et souris.
La vendeuse, enfin,
Arrive à grands pas.
Vient vers nous et là… me dit :
- Je lis mal le prix,
Sans mes gros lorgnons,
Ne vois pas l’écrit petit !
C'est, pas de pot, la
Retraitée venue
en renfort "aider un peu".
Je me penche donc,
Dois donner ce prix.
Le bonhomme est furibard,
Croit qu’on s’est moqué
De lui, s’en va, tout
Ronchonnant qu’ « à l’hâcheuteur
On doit le respect ».
La morale, ici ?
En amont éduquer tel
Barbare lecteur ?
© Chantal Robillard
* cela aurait pu être n'importe où ailleurs, avec un autre accent :
Toronto, Paris, Brive la Gaillarde, Cassis...